Un anciano de la tribu vertió toaka gasy, un ron casero, sobre el suelo reseco desde una botella de agua de plástico de un litro mientras murmuraba una retahíla de oraciones. Sin dejar de cantar y rezar, vertió ron en la esquina del edificio y vació la botella salpicando enérgicamente a la multitud.
El acre líquido amarillo alcanzó en la cara a Wright, que llevaba gafas. Se quitó tranquilamente las gafas y las secó en su pañuelo con motivos batik mientras se preparaba para hablar. «Veo muchos amigos aquí», dijo Wright, y prosiguió diciendo que los donantes, incluido el centro de investigación que ella había fundado y Rainforest Trust, proporcionarían un cebú y varios arados de campo a la tribu y pagarían la excavación de un nuevo pozo.

Tras la ceremonia, varias docenas de porteadores empaquetaron grandes bolsas blancas de plástico con material de acampada para la expedición prevista de cuatro días. Los porteadores sonreían, aparentemente contentos de trabajar en una época en la que escasean los empleos. Empezaron a subir por el sendero de la montaña; desde la distancia, parecían hormigas cortadoras de hojas con paquetes izados sobre la cabeza. Tras ellos iban Wright, su marido, Noel Rowe, que hacía de fotógrafo de la expedición, cuatro científicos malgaches, cinco ayudantes de investigación malgaches y tres gendarmes Bara, o policía local. Cada gendarme llevaba un Kalashnikov colgado del hombro.
Su destino era un lugar del que la propia Wright se había enterado hacía apenas unos años, un lugar hasta entonces desconocido para la ciencia. Es una tierra salvaje que parece fantástica porque la mera presencia de muchos de sus animales y plantas desafía las ideas básicas de la biología. Además, se ha mantenido prístino, protegido en parte por la mitología. Un tabú, en realidad. Quizá eso también contribuyera a su calidad fantástica. En cualquier caso, Wright reconocía que el lugar la cautivaba. Lo llamó la Selva Perdida.